A nativa.

Por ser nativa ela se faz dona do que dela é de direito,

Vontade perfurante de ter a verdade em ótica absoluta e ser essência do seu espelho.

E quem há de assumir o leme quando condenado ao naufrágio está?

Só se turista for, clandestino no rumor e poeta ao aportar.

''Lua''.

Brincar com as palavras é acordar dormindo,
Escrever cantando,

Sonhando o que o sonho sonhou.

Se acrescentas delicadeza os sorrisos ganham forma,

A poesia torna-se vida,

O dia enfim não busca sentido.

E pensar naquilo que de pensado morreu,

Desenhando o mundo que um dia foi seu;

Ao criar por amor a solidão que viveu.

All you need is book!

Hoje eu só quero pegar todos os livros da minha lista interminável e fugir para o fim do mundo. A compreensão do "fim do mundo'' deixarei para você, pois qualquer uma serve.
Na sacola colocarei uma coluna nova, em um compartimento separado dos livros para que a velha ainda possa ser usada com uma finalidade digna ao carregá-los. Dor linda, daquelas que só sentimos quando o livro se perde nele mesmo.

Indo e vindo na calmaria de quem não volta, sentindo os sentidos quebrarem por não possuírem sentido.

Você já ouviu essa história antes. Olhos tristes de um coração quebrado em volta do balanço do movimento do despertar do tudo que virou nada. Continua na fotografia que eu nunca tirei, fazendo-se nítida mesmo quando longe eu não te revelei. E se eu te fizesse ver como você me fez naquele instante? O tempo não pararia de novo para você acreditar nas lentes que me firmaram o seu rosto estranho e te prenderam nesse parágrafo sem fim.

E quando o vazio te enche, o que te faz sorrir?

As coisas se dissipam no instante em que o conveniente se retrai ao dar lugar ao que sentimento foi.  Ela não quis sentar-se mais naquela cadeira carrancuda que o acaso lhe trouxe, flácida, doloridamente viva enquanto a despedida aproximava-se. Havia esperança no sorriso que aguardava o novo dia. Mantinha o coração distante das palavras para não envenenar-se com a ressaca que elas traziam. "Apenas respingos chegariam perto." ela pensava. Uma história pode ser escrita dessa forma?

Ele mantinha os fones de ouvido enquanto o mundo girava para ela. Ou por ela, nunca soube ao certo. O que lhe preocuparia se canção salvaria qualquer enredo escrito? Ainda que não contasse com o inesperado toque de recolher da alma dela. Quando suas certezas clareavam com palavras  poéticas, ela dançava no seu mundo, afirmando a autossuficiência do arranjo.

"Quebra?" Pensavam.

"Melhor não descobrir." Seguiram.

I'm back! ...Eu acho.

Olá, noite.
Olá, blog.
Hey, stranger.

Tenho estado tão juntinho de um e longe do outro. Irônico, já que sempre andaram no mesmo sentido da estrada. Pois é, eu ainda não tenho sentimentos novos que queira postar aqui. Mas como o blog é meu, posto palavras que saem sem rumo previsto ou sonhado. Talvez se eu parar para refletir em cima disso, acharei sentimentos responsáveis por falar em falta de sentimentos. Não, não farei isso essa noite. > Olá de novo, por sinal.

Nessas férias sem escrita, posso justificar com férias para os instrumentos também. Caneta, papel, blog. É... também senti falta de vocês. O quão estranho é escrever imaginando uma conversa com o seu blog? Povo que estuda  psicologia... Tem jeito não.

A paz que anda conduzindo a rotina. Boa, para quem precisava dela...
Ô Falcão! Possa conservá-la só mais um pouquinho para tentar ser feliz? Se permitir também, vou fazer uma mudança na frase, pois felicidade para mim não é ser, e sim estar.
Posso conservá-la só mais um pouquinho para continuar neste estado de felicidade? É que para o domingo eu planejo exatamente sentar no meu sofá para assistir meu time amado jogar. Se bem que ele não tem contribuído para o estado de felicidade né? Mas enfim...

Acho que dormirei. Amanhã (hoje) faço 23 anos e preciso cuidar dessa coluna de 60. Se alguém tiver a que deveria ser minha, por favor devolva-me; prometo cuidar ''como se fosse minha''. 

Ainda sem o Anthony...

Ela gosta de conversas profundas. Foi o que me disse uma vez. Assim, como quem quer estar por perto pelo sentir do conforto que a sintonia traz. Lágrimas de saudade inundam os medos confortados por quem não está ali, apesar dela desmentir o final da afirmação, para o meu sossego.

Ela canta baixinho no dormir do travesseiro para ninguém ouvir.

Desenha na alma o que gravado ficará por toda vida.

Dorme na telepatia do cuidado e responde o boa noite fechando os olhos.



''Together'',

Happy birthday!

June 02, 2012.

''Distantes de tudo"

É que essa vida vai te desenhando traços cinzentos enquanto o sol te sorri no bom dia. Você continua caindo nas palavras expostas, com medo de ser apenas uma. O que mudou desde que o pensamento tornou-se majoritário em seu coração? Mas ainda nos resta o frio que tanto amamos, meu bem.

É que as lindas rosas também caem, em qualquer jardim obscuro que andemos. Deixando de ser tudo para ter o nada com os suspiros atrasados, olhando para o longe na procura por proximidade e presenteando-se com o olhar desajeitado de quem se perdeu no instante da fuga. Mas ainda nos resta o frio que tanto amamos, meu bem.

É que você não pode comprar o que colhe dos dias frios...
Vire-se para o arco-íris e cante por suas cores de volta. E ao senti-las cada vez mais distantes, recorde-se de que ainda nos resta o frio que tanto amamos, meu bem.

Um novo dia.

Levar na maré o necessário para limpar o dia.
Cantar para ela o bem estar derradeiro;
Preso, como as boas novas não ensaiadas da vida.

Achar o eu dentre os sábios,
Curvar à vida aquilo que aprendizado se faz.
E caminhar, na conjuntura da paz.

Manso...
Mansamente canto,
O bem que a espera trará ao que sabe esperar.