E planos novamente são modificados por pincéis da vida.
Telas são pintadas e chamadas de destino.
Cores são formadas a partir de misturas não agradáveis.
É interessante a forma como as coisas se opõe por si só. Sem precisar de mágica, de sentimento, de cautela ou ousadia...
O deslizar do pincel se fazendo presente na mais alta sutileza da mudança.
Se fazendo calar no fechar de uma porta.
Como se a cada mergulho no balde de tinta fosse espirrar vida por todos os cantos.
Na forma tomada, encontrar a tristeza da decepção.
Ao saber calar e observar...
Sentir o silêncio,
A arte do fazer de conta fazendo sentido.
Telas são pintadas e chamadas de destino.
Cores são formadas a partir de misturas não agradáveis.
É interessante a forma como as coisas se opõe por si só. Sem precisar de mágica, de sentimento, de cautela ou ousadia...
O deslizar do pincel se fazendo presente na mais alta sutileza da mudança.
Se fazendo calar no fechar de uma porta.
Como se a cada mergulho no balde de tinta fosse espirrar vida por todos os cantos.
Na forma tomada, encontrar a tristeza da decepção.
Ao saber calar e observar...
Sentir o silêncio,
A arte do fazer de conta fazendo sentido.
Lindooo texto! =)
ResponderExcluirTow te seguindo viu?
Voltando a ativa com meu blog... =)
;**
como ja tinha lhe dito , você escreve muito bem *-*
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